quando os dois sozinhos é o mais breve instante

o regresso é já sempre uma dança interminável

porque há sílabas vertiginosas para a celebração

e são tornados essenciais todos os seus modos

 

nuno travanca

 

o relógio da estação marcava

dezanove e quarenta

um alto e entroncado homem

sorria de um dos lados da linha

todos os dias

do outro sorria uma mulher

com os seus dezanove

e quarenta anos

a reter, os brincos da mulher

estridentes de silêncio

e as botas dele

invulgarmente mudas

a dilecção dela

eram homens pontuais

a dele mulheres

sorridentes ao silêncio

dia dezanove de um mês

invernoso

do ano de quarenta

de um lado da linha

não havia vislumbre

de mulher ou homem

e do outro

também não

nuno travanca

na extensão imanente dos teus púberes dedos
outra linguagem
centelha apertada no corpo
desfeita pela lonjura das sombras




a letra levada a extremos
holograma da pele
investido em ângulos mais fracos
cada vez mais fracos




um prelúdio de esquecimento
gestação fúnebre do instante




o semblante do lugar
em puro desfasamento
afastado da luxúria
ao encontro da rugosidade do papel




dedos púberes e incompletos
registo óbvio da gnose
da leviandade
do próximo raio de tinta




o corpo
conteúdo da brevidade escutada




a centelha a desabrochar
no toque

  

nuno travanca

os pássaros dissertam sobre o reflexo

esvoaçam noite afora

por cima do quarto

sobre corpos profusos

recordam todos os quartos

que submergiram

não se afastam das costas

e têm ondas a crescer no peito

que nunca foram senão cultivadas

onde se suspendem [no lago]

há peixes espectro

vários reflexos e luzes estudo

se atentos

ocupam-se de ninhos

e seguem sempre viagem

apesar de

nuno travanca

o que disserem os teus olhos

pesam-me nos lábios foscos

as breves alegorias já são cantatas

e os meus ouvidos agoniam

é decerto o silêncio que um inocente

não pode

à porta chamam-se os de dentro

na mudez provável

os nós dos dedos já não somos nós

e doem-me tanto os teus olhos

nuno travanca

surgiu por entre o recorte das árvores

um incêndio ateado às madrugadas

a recordação

aquela primeira e arrebatada manhã

onde o verbo sonhou ser grande

e depois adormeceu

nuno travanca

há por dentro da noite

uma luz morena, quase a descoberto

e a pressa do bosque surge-lhe objectiva

pelo lado de cá da névoa

palmilhava-lhe a memória em círculos

em pequenos prazeres que ao corpo escapam

pela rua acima, junto ao café central

a copa das árvores também bolinava

como ao sono,

há por dentro da noite um sono, 

um vento, luz,

e o anseio pelos dias que hão-de ser memória.

morena.

quase a descoberto.

nuno travanca